Он болеет, болеет... мой город болеет тобой.
Он тропинки рисует на ровных ладонях пастелью,
Акварельно втекает в твой сонный мирок, где покой
Нарушается скрипом разбитых дворовых качелей.

Он берёт твоё сердце так нежно, что думаешь ты,
Будто прежнюю жизнь не жила, а всего лишь проспала,
Не умея понять, где кончаются сон и мечты…
И теперь ещё спишь, завернувшись теплей в одеяло

Его звёздного неба, подбитого пухом не птиц,
Но смеющихся ангелов – их в моём городе столько,
Сколько падает за год твоих шелковистых ресниц…
…Он болеет тобой, только это ни капли не больно,

Потому что приятно, щекотно и как-то ещё, 
Потому что приедешь, прижмёшься к нему и, быть может,
Навсегда растворишься средь старых дворцов и трущоб,
Чтобы снова родиться и с ним становиться моложе.

(Екатерина Каверина)